PROLOGUE

Deux familles, égales en noblesse, dans la belle Vérone, où nous plaçons notre scène, sont entraînées par d’anciennes rancunes à des rixes nouvelles où le sang des citoyens souille les mains des citoyens. Des entrailles prédestinées de ces deux ennemies a pris naissance, sous des étoiles contraires, un couple d’amoureux dont la ruine néfaste et lamentable doit ensevelir dans leur tombe l’animosité de leurs parents. Les terribles péripéties de leur fatal amour et les effets de la rage obstinée de ces familles, que peut seule apaiser la mort de leurs enfants, Vont en deux heures être exposés sur notre scène. Si vous daignez nous écouter patiemment, Notre zèle s’efforcera de corriger notre insuffisance. Vérone. - Une place publique. Entrent Samson et Grégoire, armés d’épées et de boucliers. - Grégoire, sur ma parole, nous ne supporterons pas leurs brocards. - Non, nous ne sommes pas gens à porter le brocart. - Je veux dire que, s’ils nous mettent en colère, nous allongeons le couteau. - Oui, mais prends garde qu’on ne t’allonge le cou tôt ou tard. - Je frappe vite quand on m’émeut. - Mais tu es lent à t’émouvoir. - Un chien de la maison de Montague m’émeut. - Qui est ému, remue; qui est vaillant, tient ferme; conséquemment, si tu es ému, tu lâches pied. - Quand un chien de cette maison-là m’émeut, je tiens ferme. Je suis décidé à prendre le haut du pavé sur tous les Montagues, hommes ou femmes. - Cela prouve que tu n’es qu’un faible drôle; les faibles s’appuient toujours au mur. - C’est vrai; et voilà pourquoi les femmes étant les vases les plus faibles, sont toujours adossées au mur; aussi, quand j’aurai affaire aux Montagues, je repousserai les hommes du mur et j’y adosserai les femmes. - La querelle ne regarde que nos maîtres et nous, leurs hommes. - N’importe! je veux agir en tyran. Quand je me serai battu avec les hommes, je serai cruel avec les femmes. Il n’y aura plus de vierges! - Tu feras donc sauter toutes leurs têtes? - Ou tous leurs pucelages. Comprends la chose comme tu voudras. - Celles-là comprendront la chose, qui la sentiront. - Je la leur ferai sentir tant que je pourrai tenir ferme, et l’on sait que je suis un joli morceau de chair - Il est fort heureux que tu ne sois pas poisson; tu aurais fait un pauvre merlan. Tire ton instrument; en voici deux de la maison de Montague. (Ils dégainent ) Entrent Abraham et Balthazar - Voici mon épée nue; cherche-leur querelle; je serai derrière toi. - Oui, tu te tiendras derrière pour mieux déguerpir. - Ne crains rien de moi. - De toi? Non, Morbleu. - Mettons la loi de notre côté et laissons-les commencer. - Je vais froncer le sourcil en passant près d’eux, et qu’ils le prennent comme ils le voudront. - C’est-à-dire Comme ils n’oseront. Je vais mordre mon pouce en les regardant, et ce sera une disgrâce pour eux, s’ils le supportent. ABRAHAM, à Samson - Est-ce à notre intention que vous mordez votre pouce, monsieur? - Je mords mon pouce, monsieur. - Est-ce à notre intention que vous mordez votre pouce, monsieur? - La loi est-elle de notre côté, si je dis oui? - Non. - Non, monsieur ce n’est pas à votre intention que je mords mon pouce, monsieur; mais je mords mon pouce, monsieur. - Cherchez-vous une querelle, monsieur? - Une querelle, monsieur? Non, monsieur! - Si vous en cherchez une, monsieur, je suis votre homme. Je sers un maître aussi bon que le vôtre. - Mais pas meilleur. - Soit, monsieur. Entre, au fond du théâtre, Benvolio; puis, à distance, derrière lui, Tybalt. - Dis meilleur! Voici un parent de notre maître. - Si fait, monsieur, meilleur! - Vous en avez menti. - Dégainez, si vous êtes hommes! (Tous se mettent en garde ) Grégoire, souviens-toi de ta maîtresse botte! BENVOLIO, s’avançant la rapière au poing - Séparezvous, imbéciles! rengainez vos épées; vous ne savez pas ce que vous faites. (Il rabat les armes des valets ) TYBALT, s’élançant, l’épée nue, derrière Benvolio - Quoi! l’épée à la main, parmi ces marauds sans coeur! Tourne-toi, Benvolio, et fais face à ta mort. BENVOLIO, à Tybalt - Je ne veux ici que maintenir la paix; rengaine ton épée, ou emploie-la, comme moi, à séparer ces hommes. - Quoi, l’épée à la main, tu parles de paix! Ce mot, je le hais, comme je hais l’enfer, tous les Montagues et toi. À toi, lâche! Tous se battent. D’autres partisans des deux maisons arrivent et se joignent à la mêlée. Alors arrivent des citoyens armés de bâtons. - À l’oeuvre les bâtons, les piques, les partisanes! Frappez! Écrasez-les! À bas les Montagues! À bas les Capulets! Entrent Capulet, en robe de chambre, et lady Capulet. - Quel est ce bruit?... Holà! qu’on me donne ma grande épée. - Non! une béquille! une béquille!... Pourquoi demander une épée? - Mon épée, dis-je! le vieux Montague arrive et brandit sa rapière en me narguant! Entrent Montague, l’épée à la main, et lady Montague. - À toi, misérable Capulet!... Ne me retenez pas! lâchez-moi. LADY MONTAGUE, le retenant - Tu ne feras pas un seul pas vers ton ennemi. Entre le prince Escalus, avec sa suite. - Sujets rebelles, ennemis de la paix! profanateurs qui souillez cet acier par un fratricide!... Estce qu’on ne m’entend pas? Holà! vous tous, hommes ou brutes, qui éteignez la flamme de votre rage pernicieuse dans les flots de pourpre échappés de vos veines, sous peine de torture, obéissez! Que vos mains sanglantes jettent à terre ces épées trempées dans le crime, et écoutez la sentence de votre prince irrité! (Tous les combattants s’arrêtent ) Trois querelles civiles, nées d’une parole en l’air, ont déjà troublé le repos de nos rues, par ta faute, vieux Capulet, et par la tienne, Montague; trois fois les anciens de Vérone, dépouillant le vêtement grave qui leur sied, ont dû saisir de leurs vieilles mains leurs vieilles partisanes, gangrenées par la roule, pour séparer vos haines gangrenées. Si jamais vous troublez encore nos rues, votre vie payera le dommage fait à la paix. Pour cette fois, que tous se retirent. Vous, Capulet, venez avec moi; et vous, Montague, vous vous rendrez cette après-midi, pour connaître notre décision ultérieure sur cette affaire, au vieux château de Villafranca, siège ordinaire de notre justice. Encore une fois, sous peine de mort, que tous se séparent! (Tous sortent, excepté Montague, lady Montague et Benvolio) - Qui donc a réveillé cette ancienne querelle? Parlez, neveu, étiez-vous là quand les choses ont commencé? - Les gens de votre adversaire et les vôtres se battaient ici à outrance quand je suis arrivé; j’ai dégainé pour les séparer; à l’instant même est survenu le fougueux Tybalt, l’épée haute, vociférant ses défis à mon oreille, en même temps qu’il agitait sa lame autour de sa tête et pourfendait l’air qui narguait son impuissance par un sifflement. Tandis que nous échangions les coups et les estocades, sont arrivés des deux côtés de nouveaux partisans qui ont combattu jusqu’à ce que le prince soit venu les séparer - Oh! où est donc Roméo? l’avezvous vu aujourd’hui? Je suis bien aise qu’il n’ait pas été dans cette bagarre. - Madame, une heure avant que le soleil sacré perçât la vitre d’or de l’Orient, mon esprit agité m’a entraîné à sortir; tout en marchant dans le bois de sycomores qui s’étend à l’ouest de la ville, j’ai vu votre fils qui s’y promenait déjà; je me suis dirigé vers lui, mais, à mon aspect, il s’est dérobé dans les profondeurs du bois. Pour moi, jugeant de ses émotions par les miennes, qui ne sont jamais aussi absorbantes que quand elles sont solitaires, j’ai suivi ma fantaisie sans poursuivre la sienne, et j’ai évité volontiers qui me fuyait si volontiers. - Voilà bien des matinées qu’on l’a vu là augmenter de ses larmes la fraîche rosée du matin et à force de soupirs ajouter des nuages aux nuages. Mais, aussitôt que le vivifiant soleil commence, dans le plus lointain Orient, à tirer les rideaux ombreux du lit de l’Aurore, vite mon fils accablé fuit la lumière; il rentre, s’emprisonne dans sa chambre, ferme ses fenêtres, tire le verrou sur le beau jour et se fait une nuit artificielle. Ah! cette humeur sombre lui sera fatale, si de bons conseils n’en dissipent la cause. - Cette cause, la connaissez-vous, mon noble oncle? - Je ne la connais pas et je n’ai pu l’apprendre de lui. - Avez-vous insisté près de lui suffisamment? - J’ai insisté moi-même, ainsi que beaucoup de mes amis; mais il est le seul conseiller de ses passions; il est l’unique confident de lui-même, confident peu sage peut-être, mais aussi secret, aussi impénétrable, aussi fermé à la recherche et à l’examen que le bouton qui est rongé par un ver jaloux avant de pouvoir épanouir à l’air ses pétales embaumés et offrir sa beauté au soleil! Si seulement nous pouvions savoir d’où lui viennent ces douleurs, nous serions aussi empressés pour les guérir que pour les connaître.

Roméo paraît à distance. - Tenez, le voici qui vient. Éloignez-vous, je vous prie; ou je connaîtrai ses peines, ou je serai bien des fois refusé. - Puisses-tu, en restant, être assez heureux pour entendre une confession complète!... Allons, madame, partons! (Sortent Montague et lady Montague.) - Bonne matinée, cousin! - Le jour est-il si jeune encore? - Neuf heures viennent de sonner. - Oh! que les heures tristes semblent longues! N’est-ce pas mon père qui vient de partir si vite? - C’est lui-même. Quelle est donc la tristesse qui allonge les heures de Roméo? - La tristesse de ne pas avoir ce qui les abrégerait. - Amoureux? - Éperdu... - D’amour? - Des dédains de celle que j’aime. - Hélas! faut-il que l’amour si doux en apparence, soit si tyrannique et si cruel à l’épreuve! - Hélas! faut-il que l’amour malgré le bandeau qui l’aveugle, trouve toujours, sans y voir, un chemin vers son but!... Où dînerons-nous ?... ô mon Dieu!... Quel était ce tapage?... Mais non, ne me le dis pas, car je sais tout! Ici on a beaucoup à faire avec la haine, mais plus encore avec l’amour... Amour! ô tumultueux amour! ô amoureuse haine! ô tout, créé de rien! ô lourde légèreté! Vanité sérieuse! Informe chaos de ravissantes visions! Plume de plomb, lumineuse fumée, feu glacé, santé maladive! Sommeil toujours éveillé qui n’est pas ce qu’il est! Voilà l’amour que je sens et je n’y sens pas d’amour... Tu ris, n’est-ce pas? - Non, cousin: je pleurerais plutôt. - Bonne âme!... et de quoi? - De voir ta bonne âme si accablée. - Oui, tel est l’effet de la sympathie. La douleur ne pesait qu’à mon coeur, et tu veux l’étendre sous la pression de la tienne: cette affection que tu me montres ajoute une peine de plus à l’excès de mes peines. L’amour est une fumée de soupirs; dégagé, c’est une flamme qui étincelle aux yeux des amants; comprimé, c’est une mer qu’alimentent leurs larmes. Qu’est-ce encore? La folle la plus raisonnable, une suffocante amertume, une vivifiante douceur!... Au revoir, mon cousin. (Il va pour sortir ) - Doucement, je vais vous accompagner: vous me faites injure en me quittant ainsi. - Bah! je me suis perdu moi-même; je ne suis plus ici; ce n’est pas Roméo que tu vois, il est ailleurs. - Dites-moi sérieusement qui vous aimez. - Sérieusement? Roméo ne peut le dire qu’avec des sanglots. - Avec des sanglots? Non! dites-le-moi sérieusement. - Dis donc à un malade de faire sérieusement son testament! Ah! ta demande s’adresse mal à qui est si mal! Sérieusement, cousin, j’aime une femme. - En le devinant, j’avais touché juste. - Excellent tireur!... j’ajoute qu’elle est d’une éclatante beauté. - Plus le but est éclatant, beau cousin, plus il est facile à atteindre. - Ce trait-là frappe à côté; car elle est hors d’atteinte des flèches de Cupidon: elle a le caractère de Diane; armée d’une chasteté à toute épreuve, elle vit à l’abri de l’arc enfantin de l’Amour; elle ne se laisse pas assiéger en termes amoureux, elle se dérobe au choc des regards provocants et ferme son giron à l’or qui séduirait une sainte. Oh! elle est riche en beauté, misérable seulement en ce que ses beaux trésors doivent mourir avec elle! - Elle a donc juré de vivre toujours chaste? - Elle l’a juré, et cette réserve produit une perte immense. En affamant une telle beauté par ses rigueurs, elle en déshérite toute la postérité. Elle est trop belle, trop sage, trop sagement belle, car elle mérite le ciel en faisant mon désespoir. Elle a juré de n’aimer jamais, et ce serment me tue en me laissant vivre, puisque c’est un vivant qui te parle. - Suis mon conseil: cesse de penser à elle. - Oh! apprends-moi comment je puis cesser de penser. - En rendant la liberté à tes yeux: examine d’autres beautés. - Ce serait le moyen de rehausser encore ses grâces exquises. Les bienheureux masques qui baisent le front des belles ne servent, par leur noirceur, qu’à nous rappeler la blancheur qu’ils cachent. L’homme frappé de cécité ne saurait oublier le précieux trésor qu’il a perdu avec la vue. Montre-moi la plus charmante maîtresse: que sera pour moi sa beauté, sinon une page où je pourrai lire le nom d’une beauté plus charmante encore? Adieu: tu ne saurais m’apprendre à oublier. - J’achèterai ce secret-là, dussé-je mourir insolvable! (Ils sortent. ) Devant la maison de Capulet. Entrent Capulet,

Pâris et un valet - Montagne est lié comme moi, et sous une égale caution. Il n’est pas bien difficile, je pense, à des vieillards comme nous de garder la paix. - Vous avez tous deux la plus honorable réputation; et c’est pitié que vous ayez vécu si longtemps en querelle... Mais maintenant, monseigneur, que répondez-vous à ma requête? - Je ne puis que redire ce que j’ai déjà dit. Mon enfant est encore étrangère au monde; elle n’a pas encore vu la fin de ses quatorze ans; laissons deux étés encore se flétrir dans leur orgueil, avant de la juger mure pour le mariage. - De plus jeunes qu’elle sont déjà d’heureuses mères. - Trop vite étiolées sont ces mères trop précoces...La terre a englouti toutes mes espérances; Juliette seule, Juliette est la reine espérée de ma terre. Courtisez-la gentil

Pâris, obtenez son coeur; mon bon vouloir n’est que la conséquence de son assentiment; si vous lui agréez, c’est de son choix que dépendent mon approbation et mon plein consentement... Je donne ce soir une fête, consacrée par un vieil usage, à laquelle j’invite ceux que j’aime; vous serez le très bienvenu, si vous voulez être du nombre. Ce soir, dans ma pauvre demeure, attendez-vous à contempler des étoiles qui, tout en foulant la terre, éclipseront la clarté des cieux. Les délicieux transports qu’éprouvent les jeunes galants alors qu’avril tout pimpant arrive sur les talons de l’imposant hiver, vous les ressentirez ce soir chez moi, au milieu de ces fraîches beautés en bouton. Écoutez-les toutes, voyez-les toutes, et donnez la préférence à celle qui la méritera. Ma fille sera une de celles que vous verrez, et, si elle ne se fait pas compter elle peut du moins faire nombre. Allons, venez avec moi... (Au valet ) Holà, maraud! tu vas te démener à travers notre belle Vérone; tu iras trouver les personnes dont les noms sont écrits ici, et tu leur diras que ma maison et mon hospitalité sont mises à leur disposition. (Il remet un papier au valet et sort avec

Pâris ) - Trouver les gens dont les noms sont écrits ici? Il est écrit...que le cordonnier doit se servir de son aune, le tailleur de son alêne, le pêcheur de ses pinceaux et le peintre de ses filets; mais moi, on veut que j’aille trouver les personnes dont les noms sont écrits ici, quand je ne peux même pas trouver quels noms a écrits ici l’écrivain! Il faut que je m’adresse aux savants... Heureuse rencontre! Entrent Benvolio et Roméo. - Bah! mon cher, une inflammation éteint une autre inflammation; une peine est amoindrie par les angoisses d’une autre peine. La tête te tournera-t-elle? tourne en sens inverse, et tu te remettras... Une douleur désespérée se guérit par les langueurs d’une douleur nouvelle; que tes regards aspirent un nouveau poison, et l’ancien perdra son action vénéneuse. - La feule de plantain est excellente pour cela. - Pourquoi, je te prie? - Pour une jambe cassée. - Ça, Roméo, es-tu fou? - Pas fou précisément, mais lié plus durement qu’un fou; je suis tenu en prison, mis à la diète, flagellé, tourmenté et... (Au valet.) Bonsoir, mon bon ami. - Dieu vous donne le bonsoir!... Dites-moi, monsieur savez-vous lire? - Oui, ma propre fortune dans ma misère. - Peut-être avez-vous appris ça sans livre! mais, dites-moi, savez-vous lire le premier écrit venu? - Oui, si j’en connais les lettres et la langue. - Vous parlez Congrément. Le ciel vous tienne en joie! (Il va pour se retirer) - Arrête, l’ami, je sais lire. (Il prend le papier des mains du valet et lit:) « Le signor Martino, sa femme et ses filles; le comte Anselme et ses charmantes soeurs; la veuve du signor Vitruvio; le signor Placentio et ses aimables nièces; Mercutio et son frère Valentin; mon oncle Capulet, sa femme et ses filles; ma jolie nièce Rosaline; Livia; le signor valentio et son cousin Tybalt; Lucio et la vive Héléna. » (Rendant le papier.) Voilà une belle assemblée. Où doit-elle se rendre? - Là-haut. - Où cela? - Chez nous, à souper - Chez qui? - Chez mon maître. - J’aurais dû commencer par cette question. - Je Vais tout vous dire sans que vous le demandiez: mon maître est le grand et riche Capulet; si vous n’êtes pas de la maison des Montagues, je vous invite à venir chez nous faire sauter un cruchon de vin... Dieu vous tienne en joie! (Il sort.) - C’est l’antique fête des Capulets; la charmante Rosaline, celle que tu aimes tant, y soupera, ainsi que toutes les beautés admirées de Vérone; vas-y, puis, d’un oeil impartial, compare son visage à.d’autres que je te montrerai, et je te ferai convenir que ton cygne n’est qu’un corbeau. - Si jamais mon regard, en dépit d’une religieuse dévotion, proclamait un tel mensonge, que mes larmes se changent en flammes! et que mes yeux, restés vivants, quoique tant de fois noyés, transparents hérétiques, soient brûlés comme imposteurs! Une femme plus belle que ma bien-aimée! Le soleil qui voit tout n’a jamais vu son égale depuis qu’a commencé le monde! - Bah! vous l’avez vue belle, parce que vous l’avez vue seule; pour vos yeux, elle n’avait d’autre contrepoids qu’elle-même; mais, dans ces balances cristallines, mettez votre bien-aimée en regard de telle autre beauté que je vous montrerai toute brillante à cette fête, et elle n’aura plus cet éclat qu’elle a pour vous aujourd’hui. - Soit! J’irai, non pour voir ce que tu dis, mais pour jouir de la splendeur de mon adorée. (Ils sortent. )

Dans la maison de Capulet.

Entrent lady Capulet et la nourrice. - Nourrice, où est ma fille? Appelle-la. - Eh! par ma virginité de douze ans, je lui ai dit de venir..(Appelant) Allons, mon agneau! allons, mon oiselle! Dieu me pardonne!...Où est donc cette fille?...Allons, Juliette! Entre Juliette - Eh bien, qui m’appelle? - Votre mère. - Me voici, madame. Quelle est votre volonté? - Voici la chose... Nourrice, laissenous un peu; nous avons à causer en secret... (La nourrice va pour sortir) Non, reviens, nourrice; je me suis ravisée, tu assisteras à notre conciliabule. Tu sais que ma fille est d’un joli âge. - Ma foi, je puis dire son âge à une heure près. - Elle n’a pas quatorze ans. - Je parierais quatorze de mes dents, et, à ma grande douleur je n’en ai plus que quatre, qu’elle n’a pas quatorze ans... Combien y a-t-il d’ici à la Saint-Pierre- ès-Liens? - Une quinzaine au moins. - Au moins ou au plus, n’importe! Entre tous les jours de l’année, c’est précisément la veille au soir de la Saint-Pierre-ès-Liens qu’elle aura quatorze ans. Suzanne et elle, Dieu garde toutes les âmes chrétiennes! étaient du même âge... Oui, à présent, Suzanne est avec Dieu: elle était trop bonne pour moi; mais, comme je disais, la veille au soir de la Saint-Pierre-ès-Liens elle aura quatorze ans; elle les aura, ma parole. Je m’en souviens bien. Il y a maintenant onze ans du tremblement de terre; et elle fut sevrée, je ne l’oublierai jamais, entre tous les jours de l’année, précisément ce jour-là; car j’avais mis de l’absinthe au bout de mon sein, et j’étais assise au soleil contre le mur du pigeonnier; monseigneur et vous, vous étiez alors à Mantoue... Oh! j’ai le cerveau solide!... Mais, comme je disais, dès qu’elle eut goûté l’absinthe au bout de mon sein et qu’elle en eut senti l’amertume, il fallait voir comme la petite folle, toute furieuse, s’est emportée contre le téton! Tremble, fit le pigeonnier; il n’était pas besoin, je vous jure, de me dire de décamper... Et il y a onze ans de ça; car alors elle pouvait se tenir toute seule; oui, par la sainte croix, elle pouvait courir et trottiner tout partout; car, tenez, la veille même, elle s’était cogné le front; et alors.mon mari, Dieu soit avec son âme! c’était un homme bien gai! releva l’enfant: oui-da, dit-il, tu tombes sur la face? Quand tu auras plus d’esprit, tu tomberas sur le dos; n’est-ce pas, Juju? Et, par Notre-Dame, la petite friponne cessa de pleurer et dit: oui! Voyez donc à présent comme une plaisanterie vient à point! Je garantis que, quand je vivrais mille ans, je n’oublierais jamais ça: N’estce pas, Juju? fit-il; et la petite folle s’arrêta et dit: oui! - En voilà assez; je t’en prie, tais-toi. - Oui, madame; pourtant je ne peux pas m’empêcher de rire quand je songe qu’elle cessa de pleurer et dit: oui! Et pourtant je garantis qu’elle avait au front une bosse aussi grosse qu’une coque de jeune poussin, un coup terrible! et elle pleurait amèrement. oui-da, fit mon mari, tu tombes sur la face? Quand tu seras d’âge, tu tomberas sur le dos: n’est-ce pas, Juju? Et elle s’arrêta et dit: oui! - Arrête-toi donc aussi, je t’en prie, nourrice! - Paix! j’ai fini. Que Dieu te marque de sa grâce! tu étais le plus joli poupon que j’aie jamais nourri; si je puis vivre pour te voir marier un jour, je serai satisfaite. - Voilà justement le sujet dont je viens l’entretenir.. Dis-moi, Juliette, ma fille, quelle disposition te sens-tu pour le mariage? - C’est un honneur auquel je n’ai pas même songé. - Un honneur! Si je n’étais pas ton unique nourrice, je dirais que tu as sucé la sagesse avec le lait. - Eh bien, songez au mariage, dès à présent; de plus jeunes que vous, dames fort estimées, ici à Vérone même, sont déjà devenues mères; si je ne me trompe, j’étais mère moi-même avant l’âge où vous êtes fille encore. En deux mots, voici: le vaillant

Pâris vous recherche pour sa fiancée. - Voilà un homme, ma jeune dame! un homme comme le monde entier. Quoi! c’est un homme en cire! - Le parterre de Vérone n’offre pas une fleur pareille. - Oui, ma foi, il est la fleur du pays, la fleur par excellence. - Qu’en dites-vous? pourriez-vous aimer ce gentilhomme? Ce soir vous le verrez à notre fête; lisez alors sur le visage du jeune

Pâris, et observez toutes les grâces qu’il a tracées la plume de la beauté; examinez ces traits si bien mariés, et voyez quel charme chacun prête à l’autre; si quelque chose reste obscur en cette belle page, vous le trouverez éclairci sur la marge de ses yeux. Ce précieux livre d’amour, cet amant jusqu’ici détaché, pour être parfait, n’a besoin que d’être relié!... Le poisson brille sous la vague, et c’est la splendeur suprême pour le beau extérieur de receler le beau intérieur; aux yeux de beaucoup, il n’en est que plus magnifique, le livre qui d’un fermoir d’or étreint la légende d’or! Ainsi, en l’épousant, vous aurez part à tout ce qu’il possède, sans que vousm ême soyez en rien diminuée. - Elle, diminuer! Elle grossira, bien plutôt. Les femmes s’arrondissent auprès des hommes! - Bref, dites-moi si vous répondrez à l’amour de

Pâris. - Je verrai à l’aimer, s’il suffit de voir pour aimer! mais mon attention à son égard ne dépassera pas la portée que lui donneront vos encouragements. Entre un valet. - Madame, les invités sont venus, le souper est servi; on vous appelle; on demande mademoiselle; on maudit la nourrice à l’office; et tout est terminé. Il faut que je m’en aille pour servir; je vous en conjure, venez vite. - Nous te suivons. Juliette, le comte nous attend. - Va, fillette, va ajouter d’heureuses nuits à tes heureux jours. (Tous sortent. ) Une place sur laquelle est située la maison de Capulet. Entrent Roméo, costumé; Mercutio, Benvolio, avec cinq ou six autres masques; des gens portant des torches, et des musiciens. - Voyons, faut-il prononcer un discours pour nous excuser ou entrer sans apologie? - Ces harangues prolixes ne sont plus de mode. Nous n’aurons pas de Cupidon aux yeux bandés d’une écharpe, portant un arc peint à la tartare, et faisant fuir les dames comme un épouvantail; pas de prologue appris par coeur et mollement débité à l’aide d’un souffleur pour préparer notre entrée. Qu’ils nous estiment dans la mesure qu’il leur plaira; nous leur danserons une mesure, et nous partirons. - Qu’on me donne une torche! Je ne suis pas en train pour gambader! Sombre comme je suis, je veux porter la lumière. - Ah! mon doux Roméo, nous voulions que vous dansiez. - Non, croyez-moi: vous avez tous la chaussure de bal et le talon léger: moi, j’ai une âme de plomb qui me cloue au sol et m’ôte le talent de remuer - Vous êtes amoureux; empruntez à Cupidon ses ailes, et vous dépasserez dans votre vol notre vulgaire essor. - Ses flèches m’ont trop cruellement blessé pour que je puisse m’élancer sur ses ailes légères; enchaîné comme je le suis, je ne saurais m’élever au-dessus d’une immuable douleur, je succombe sous l’amour qui m’écrase. - Prenez le dessus et vous l’écraserez: le délicat enfant sera bien vite accablé par vous. - L’amour, un délicat enfant! Il est brutal, rude, violent! il écorche comme l’épine. - Si l’amour est brutal avec vous, soyez brutal avec lui; écorchez l’amour qui vous écorche, et vous le dompterez. (Aux valets) Donnez-moi un étui à mettre mon visage! (Se masquant) Un masque sur un masque! Peu m’importe à présent qu’un regard curieux cherche à découvrir mes laideurs! Voilà d’épais sourcils qui rougiront pour moi! - Allons, frappons et entrons; aussitôt dedans, que chacun ait recours à ses jambes. - À moi une torche! Que les galants au coeur léger agacent du pied la natte insensible. Pour moi, je m’accommode d’une phrase de grand-père: je tiendrai la chandelle et je regarderai... À vos brillants ébats mon humeur noire ferait tache. - Bah! la nuit tous les chats sont gris! Si tu es en humeur noire, nous te tirerons, sauf respect, du bourbier de cet amour où tu patauges jusqu’aux oreilles... Allons vite. Nous usons notre éclairage de jour... - Comment cela? - Je veux dire, messire, qu’en nous attardant nous consumons nos lumières en pure perte, comme des lampes en plein jour... Ne tenez compte que de ma pensée: notre mérite est cinq fois dans notre intention pour une fois qu’il est dans notre bel esprit. - En allant à cette mascarade, nous avons bonne intention, mais il y a peu d’esprit à y aller. - Peut-on demander pourquoi? - J’ai fait un rêve cette nuit. - Et moi aussi. - Eh bien! qu’avez-vous rêvé? - Que souvent les rêveurs sont mis dedans! - Oui, dans le lit où, tout en dormant, ils rêvent la vérité. - Oh! je vois bien, la reine Mab vous a fait visite. Elle est la fée accoucheuse et elle arrive, pas plus grande qu’une agate à l’index d’un alderman, traînée par un attelage de petits atomes à travers les nez des hommes qui gisent endormis. Les rayons des roues de son char sont faits de longues pattes de faucheux; la capote, d’ailes de sauterelles; les rênes, de la plus fine toile d’araignée; les harnais, d’humides rayons de lune. Son fouet, fait d’un os de griffon, a pour corde un fil de la Vierge. Son cocher est un petit cousin en livrée grise, moins gros de moitié qu’une petite bête ronde tirée avec une épingle du doigt paresseux d’une servante. Son chariot est une noisette, vide, taillée par le menuisier écureuil ou par le vieux ciron, carrossier immémorial des fées. C’est dans cet apparat qu’elle galope de nuit en nuit à travers les cerveaux des amants qui alors rêvent d’amour sur les genoux des courtisans qui rêvent aussitôt de courtoisies, sur les doigts des gens de loi qui aussitôt rêvent d’honoraires, sur les lèvres des dames qui rêvent de baisers aussitôt! Ces lèvres, Mab les crible souvent d’ampoules, irritée de ce que leur haleine est gâtée par quelque pommade. Tantôt elle galope sur le nez d’un solliciteur, et vite il rêve qu’il flaire une place; tantôt elle vient avec la queue d’un cochon de la dîme chatouiller la narine d’un curé endormi, et vite il rêve d’un autre bénéfice; tantôt elle passe sur le cou d’un soldat, et alors il rêve de gorges ennemies coupées, de brèches, d’embuscades, de lames espagnoles, de rasades profondes de cinq brasses, et puis de tambours battant à son oreille; sur quoi il tressaille, s’éveille, et, ainsi alarmé, jure une prière ou deux, et se rendort. C’est cette même Mab qui, la nuit, tresse la crinière des chevaux et dans les poils emmêlés durcit ces noeuds magiques qu’on ne peut débrouiller sans encourir malheur. C’est la stryge qui, quand les filles sont couchées sur le dos, les étreint et les habitue à porter leur charge pour en faire des femmes à solide carrure. C’est elle... - Paix, paix, Mercutio, paix. Tu nous parles de riens! - En effet, je parle des rêves, ces enfants d’un cerveau en délire, que peut seule engendrer l’hallucination, aussi insubstantielle que l’air, et plus variable que le vent qui caresse en ce moment le sein glacé du nord, et qui, tout à l’heure, s’échappant dans une bouffée de colère, va se tourner vers le midi encore humide de rosée! - Ce vent dont vous parlez nous emporte hors de nous-mêmes: le souper est fini et nous arriverons trop tard. - Trop tôt, j’en ai peur! Mon âme pressent qu’une amère catastrophe, encore suspendue à mon étoile, aura pour date funeste cette nuit de fête, et terminera la méprisable existence contenue dans mon sein par le coup sinistre d’une mort prématurée. Mais que celui qui est le nautonier de ma destinée dirige ma voile!... En avant, joyeux amis! - Battez, tambours! (Ils sortent ) Une salle dans la maison de Capulet. Entrent plusieurs valets ponant des serviettes. - Où est donc Laterine, qu’il ne m’aide pas à desservir? Lui, soulever une assiette! Lui, frotter une table! Fi donc! - Quand le soin d’une maison est confié aux mains d’un ou deux hommes, et que ces mains ne sont même pas lavées, c’est une sale chose. - Dehors les tabourets!... Enlevez le buffet!... Attention à l’argenterie... (À l’un de ses camarades) Mon bon, mets-moi de côté un massepain; et, si tu m’aimes, dis au portier de laisser entrer Suzanne Lameule et Nelly... Antoine! Laterrine! - Voilà, mon garçon! présent! - On vous attend, On vous appelle, On vous demande, on vous cherche dans la grande chambre. - Nous ne pouvons pas être ici et là... Vivement, mes enfants; mettez-y un peu d’entrain, et que le dernier restant emporte tout. (Ils se retirent) Entrent le vieux Capulet, puis, panai la foule des convives, Tybalt, Juliette et la nourrice; enfin Roméo, accompagné de ses amis, tous masqués. Les valets vont et viennent - Messieurs, soyez les bienvenus! Celles de ces dames qui ne sont pas affligées de cors aux pieds vont vous donner de l’exercice!... Ah! ah! mes donzelles! qui de vous toutes refusera de danser à présent? Celle qui fera la mijaurée, celle-là, je jurerai qu’elle a des cors! Eh! je vous prends par l’endroit sensible, n’est-ce pas? (À de nouveaux arrivants) Vous êtes les bienvenus, messieurs... J’ai vu le temps où, moi aussi, je portais un masque et où je savais chuchoter à l’oreille des belles dames de ces mots qui les charment: ce temps-là n’est plus, il n’est plus, il n’est plus! (À de nouveaux arrivants ) Vous êtes les bienvenus, messieurs... Allons, musiciens, jouez! Salle nette pour le bal! Qu’on fasse place! et en avant, jeunes filles! (La musique joue, les danses commencent. Aux valets) Encore des lumières, marauds. Redressez ces tables, et éteignez le feu; il fait trop chaud ici. (À son cousin Capulet, qui arrive) Ah! mon cher ce plaisir inespéré est d’autant mieux venu... Asseyez-vous, asseyez-vous, bon cousin Capulet; car vous et moi, nous avons passé nos jours de danse. Combien de temps y a-t-il depuis le dernier bal où vous et moi nous étions masqués? DEUXIEME - Trente ans, par Notre-Dame! - Bah! mon cher! pas tant que ça! pas tant que ça! C’était à la noce de Lucentio. Vienne la Pentecôte aussi vite qu’elle voudra, il y aura de cela quelque vingt-cinq ans; et cette fois nous étions masqués. DEUXIEME - Il y a plus longtemps, il y a plus longtemps: son fils est plus âgé, messire; son fils a trente ans. - Pouvez-vous dire ça! Son fils était encore mineur il y a deux ans. - Quelle est cette dame qui enrichit la main de ce cavalier, là-bas? - Je ne sais pas, monsieur. - Oh! elle apprend aux flambeaux à illuminer! Sa beauté est suspendue à la face de la nuit comme un riche joyau à l’oreille d’une Éthiopienne! Beauté trop précieuse pour la possession, trop exquise pour la terre! Telle la colombe de neige dans une troupe de corneilles, telle apparaît cette jeune dame au milieu de ses compagnes. Cette danse finie, j’épierai la place où elle se tient, et je donnerai à ma main grossière le bonheur de toucher la sienne. Mon coeur a-t-il aimé jusqu’ici? Non; jurez-le, mes yeux! Car jusqu’à ce soir, je n’avais pas vu la vraie beauté. TYBALT, désignant Roméo - Je reconnais cette voix; ce doit être un Montague... (À un page) Va me chercher ma rapière, page! Quoi! le misérable ose venir ici, couvert d’un masque grotesque, pour insulter et narguer notre solennité? Ah! par l’antique honneur de ma race, je ne crois pas qu’il y ait péché à l’étendre mort! PREMIER CAPULET, s’approchant de Tybalt - Eh bien! qu’as-tu donc, mon neveu? Pourquoi cette tempête? - Mon oncle, voici un Montague, un de nos ennemis, un misérable qui est venu ici par bravade insulter à notre soirée solennelle. - N’est-ce pas le jeune Roméo? - C’est lui, ce misérable Roméo! - Du Calme, gentil cousin! laissele tranquille; il a les manières du plus courtois gentilhomme; et, à dire vrai, Vérone est fière de lui, comme d’un jouvenceau vertueux et bien élevé. Je ne voudrais pas, pour toutes les richesses de cette ville, qu’ici, dans ma maison, il lui fût fait une avanie. Aie donc patience, ne fais pas attention à lui, c’est ma volonté; si tu la respectes, prends un air gracieux et laisse là cette mine farouche qui sied mal dans une fête. - Elle sied bien dès qu’on a pour hôte un tel misérable; je ne le tolérerai pas! - VOUS le tolérerez! qu’est-ce à dire, monsieur le freluquet! J’entends que vous le tolériez... Allons donc! Qui est le maître ici, vous ou moi? Allons donc! Vous ne le tolérerez pas! Dieu me pardonne! Vous voulez soulever une émeute au milieu de mes hôtes! Vous voulez mettre le vin en perce! Vous voulez faire l’homme! - Mais, mon oncle, c’est une honte. - Allons, allons, vous êtes un insolent garçon. En vérité, cette incartade pourrait vous coûter cher: Je sais ce que je dis... Il faut que vous me contrariiez!... Morbleu! c’est le moment!... (Aux danseurs) À merveille, mes chers coeurs!... (À Tybalt) Vous êtes un faquin... Restez tranquille, sinon... (Aux valets) Des lumières! encore des lumières! par décence! (À Tybalt ) Je vous ferai rester tranquille, allez! (Aux danseurs) De l’entrain, mes petits coeurs! - La patience qu’on m’impose lutte en moi avec une colère obstinée, et leur choc fait trembler tous mes membres... Je vais me retirer; mais cette fureur rentrée, qu’en ce moment on croit adoucie, se convertira en fiel amer (Il sort ) - Si j’ai profané avec mon indigne main cette châsse sacrée, je suis prêt à une douce pénitence: permettez à mes lèvres, comme à deux pèlerins rougissants, d’effacer ce grossier attouchement par un tendre baiser. - Bon pèlerin, vous êtes trop sévère pour votre main qui n’a fait preuve en ceci que d’une respectueuse dévotion. Les saintes mêmes ont des mains que peuvent toucher les mains des pèlerins; et cette étreinte est un pieux baiser - Les saintes n’ont-elles pas des lèvres, et les pèlerins aussi? - Oui, pèlerin, des lèvres vouées à la prière. - Oh! alors, chère sainte, que les lèvres fassent ce que font les mains. Elles te prient; exauce-les, de peur que leur foi ne se change en désespoir. - Les saintes restent immobiles, tout en exauçant les prières. - Restez donc immobile, tandis que je recueillerai l’effet de ma prière. (Il l’embrasse sur la bouche) Vos lèvres ont effacé le péché des miennes. - Mes lèvres ont gardé pour elles le péché qu’elles ont pris des vôtres. - Vous avez pris le péché de mes lèvres? ô reproche charmant! Alors rendez-moi mon péché. (Il l’embrasse encore) - Vous avez l’art des baisers. - Madame, votre mère voudrait vous dire un mot. (Juliette se dirige vers lady Capulet) - Qui donc est sa mère? - Eh bien, bachelier sa mère est la maîtresse de la maison, une bonne dame, et sage et vertueuse; j’ai nourri sa fille, celle avec qui vous causiez; je vais vous dire: celui qui parviendra à mettre la main sur elle pourra faire sonner les écus. - C’est une Capulet! ô trop chère créance! Ma vie est due à mon ennemie! - Allons, partons; la fête est à sa fin. - Hélas! oui, et mon trouble est à son comble. - Ça, messieurs, n’allez pas nous quitter encore: nous avons un méchant petit souper qui se prépare... Vous êtes donc décidés?... Eh bien, alors je vous remercie tous... Je vous remercie, honnêtes gentilshommes. Bonne nuit. Des torches par ici!... Allons, mettons-nous au lit! (À son cousin Capulet) Ah! ma foi, mon cher, il se fait tard: je vais me reposer (Tous sortent, excepté Juliette et la nourrice) - Viens ici, nourrice! quel est ce gentilhomme, là-bas? - C’est le fils et l’héritier du vieux Tibério. - Quel est celui qui sort à présent? - Ma foi, je crois que c’est le jeune Pétruchio. - Quel est cet autre qui suit et qui n’a pas voulu danser? - Je ne sais pas. - Va demander Son nom. (La nourrice s’éloigne un moment) S’il est marié, mon cercueil pourrait bien être mon lit nuptial. - Son nom est Roméo; c’est un Montague, le fils unique de votre grand ennemi. - Mon unique amour émane de mon unique haine! Je l’ai vu trop tôt sans le connaître et je l’ai connu trop tard. Il m’est né un prodigieux amour, puisque je dois aimer un ennemi exécré! - Que dites-vous? que dites-vous? - Une strophe que tente de m’apprendre un de mes danseurs. (voix au-dehors appelant Juliette) - Tout à l’heure! tout à l’heure!... Allons nous-en; tous les étrangers sont partis.

DEUXIEME ACTE II

PROLOGUE

Entre le choeur

LE CHOEUR

Maintenant, le vieil amour agonise sur son lit de mort, Et une passion nouvelle aspire à son héritage. Cette belle pour qui notre amant gémissait et voulait mourir, Comparée à la tendre Juliette, a cessé d’être belle. Maintenant Roméo est aimé de celle qu’il aime: Et tous deux sont ensorcelés par le charme de leurs regards. Mais il a besoin de conter ses peines à son ennemie supposée, et elle dérobe ce doux appât d’amour sur un hameçon dangereux.

Traité en ennemi, Roméo ne peut avoir un libre accès pour soupirer ces voeux que les amants se plaisent à prononcer

Et Juliette, tout aussi éprise, est plus impuissante encore À se ménager une rencontre avec son amoureux.

Mais la passion leur donne la force, et le temps, l’occasion De goûter ensemble d’ineffables joies dans d’ineffables transes. (Il sort)

Une route aux abords du jardin de Capulet.

Roméo entre précipitamment - Puis-je aller plus loin, quand mon coeur est ici? En amère, masse terrestre, et retrouve ton centre. (Il escalade le muret disparaît) Entrent Benvolio et Mercutio. - Roméo! mon cousin Roméo! - Il a fait sagement. Sur ma vie, il s’est esquivé pour gagner son lit. - Il a couru de ce côté et sauté par-dessus le mur de ce jardin. Appelle-le, bon Mercutio. - Je ferai plus; je vais le conjurer Roméo! caprice! frénésie! passion! amour! apparais-nous sous la forme d’un soupir! Dis seulement un vers, et je suis satisfait! Crie seulement hélas! accouple seulement amour avec jour! Rien qu’un mot aimable pour ma commère Vénus! Rien qu’un sobriquet pour son fils, pour son aveugle héritier, le jeune Adam Cupid, celui qui visa si juste, quand le roi Cophetua s’éprit de la mendiante!... Il n’entend pas, il ne remue pas, il ne bouge pas. Il faut que ce babouin-là soit mort: évoquons-le Roméo, je te conjure par les yeux brillants de Rosaline, par son front élevé et par sa lèvre écarlate, par son pied mignon, par sa jambe svelte, par sa cuisse frémissante, et par les domaines adjacents: apparais-nous sous ta propre forme! - S’il t’entend, il se fâchera. - Cela ne peut pas le fâcher; il se fâcherait avec raison, si je faisais surgir dans le cercle de sa maîtresse un démon d’une nature étrange que je laisserais en arrêt jusqu’à ce qu’elle l’eût désarmé par ses exorcismes. Cela serait une offense: mais j’agis en enchanteur loyal et honnête; et, au nom de sa maîtresse, c’est lui seul que je vais faire surgir - Allons! il s’est enfoncé sous ces arbres pour y chercher une nuit assortie à son humeur. Son amour est aveugle, et n’est à sa place que dans les ténèbres. - Si l’amour est aveugle, il ne peut pas frapper le but... Sans doute Roméo s’est assis au pied d’un pêcher, pour rêver qu’il le commet avec sa maîtresse. Bonne nuit, Roméo... Je vais trouver ma chère couchette; ce lit de camp est trop froid pour que j’y dorme. Eh bien, partons-nous? - Oui, partons; car il est inutile de chercher ici qui ne veut pas se laisser trouver (Ils sortent) Le jardin de Capulet. Sous les fenêtres de l’appartement de Juliette. Entre Roméo. - Il se rit des plaies, celui qui n’a jamais reçu de blessures! (Apercevant Juliette qui apparaît à une fenêtre) Mais doucement! Quelle lumière jaillit par cette fenêtre? Voilà l’Orient, et Juliette est le soleil! Lève-toi, belle aurore, et tue la lune jalouse, qui déjà languit et pâlit de douleur parce que toi, sa prêtresse, tu es plus belle qu’ellem ême! Ne sois plus sa prêtresse, puisqu’elle est jalouse de toi; sa livrée de vestale est maladive et blême, et les folles seules la portent: rejette-la!... Voilà ma dame! Oh! voilà mon amour! Oh! si elle pouvait le savoir!... Que dit-elle? Rien... Elle se tait... Mais non; son regard parle, et je veux lui répondre... Ce n’est pas à moi qu’elle s’adresse. Deux des plus belles étoiles du ciel, ayant affaire ailleurs, adjurent ses yeux de vouloir bien resplendir dans leur sphère jusqu’à ce qu’elles reviennent. Ah! si les étoiles se substituaient à ses yeux, en même temps que ses yeux aux étoiles, le seul éclat de ses joues ferait pâlir la clarté des astres, comme le grand jour, une lampe; et ses yeux, du haut du ciel, darderaient une telle lumière à travers les régions aériennes, que les oiseaux chanteraient, croyant que la nuit n’est plus. Voyez comme elle appuie sa joue sur sa main! Oh! que ne suis-je le gant de cette main! Je toucherais sa joue! - Hélas! - Elle parle! Oh! parle encore, ange resplendissant! Car tu rayonnes dans cette nuit, au-dessus de ma tête, comme le messager ailé du ciel, quand, aux yeux bouleversés des mortels qui se rejettent en amère pour le contempler, il devance les nuées paresseuses et vogue sur le sein des airs! - ô Roméo! Roméo! pourquoi es-tu Roméo? Renie ton père et abdique ton nom; ou, si tu ne le veux pas, jure de m’aimer, et je ne serai plus une Capulet. - Dois-je l’écouter encore ou lui répondre? - Ton nom seul est mon ennemi. Tu n’es pas un Montague, tu es toi-même. Qu’est-ce qu’un Montague? Ce n’est ni une main, ni un pied, ni un bras, ni un visage, ni rien qui fasse partie d’un homme... Oh! sois quelque autre nom! Qu’y a-t-il dans un nom? Ce que nous appelons une rose embaumerait autant sous un autre nom. Ainsi, quand Roméo ne s’appellerait plus Roméo, il conserverait encore les chères perfections qu’il possède... Roméo, renonce à ton nom; et, à la place de ce nom qui ne fait pas partie de toi, prends-moi tout entière. - Je te prends au mot! Appelle-moi seulement ton amour et je reçois un nouveau baptême: désormais je ne suis plus Roméo. - Quel homme es-tu, toi qui, ainsi caché par la nuit, viens de te heurter à mon secret? - Je ne sais par quel nom t’indiquer qui je suis. Mon nom, sainte chérie, m’est odieux à moi-même, parce qu’il est pour toi un ennemi: si je l’avais écrit là, j’en déchirerais les lettres. - Mon oreille n’a pas encore aspiré cent paroles proférées par cette voix, et pourtant j’en reconnais le son. N’es-tu pas Roméo et un Montague? - Ni l’un ni l’autre, belle vierge, si tu détestes l’un et l’autre. - Comment es-tu venu ici, dis-mol? et dans quel but? Les murs du jardin sont hauts et difficiles à gravir. Considère qui tu es: ce lieu est ta mort, si quelqu’un de mes parents te trouve ici. - J’ai escaladé ces murs sur les ailes légères de l’amour: car les limites de pierre ne sauraient arrêter l’amour, et ce que l’amour peut faire, l’amour ose le tenter; voilà pourquoi tes parents ne sont pas un obstacle pour moi. - S’ils te voient, ils te tueront. - Hélas! il y a plus de péril pour moi dans ton regard que dans vingt de leurs épées: que ton oeil me soit doux, et je suis à l’épreuve de leur inimitié. - Je ne voudrais pas pour le monde entier qu’ils te vissent ici. - J’ai le manteau de la nuit pour me soustraire à leur vue. D’ailleurs, si tu ne m’aimes pas, qu’ils me trouvent ici! J’aime mieux ma vie finie par leur haine que ma mort différée sans ton amour. - Quel guide as-tu donc eu pour arriver jusqu’ici? - L’amour, qui le premier m’a suggéré d’y venir: il m’a prêté son esprit et je lui ai prêté mes yeux. Je ne suis pas un pilote; mais, quand tu serais à la même distance que la vaste plage baignée par la mer la plus lointaine, je risquerais la traversée pour une denrée pareille. - Tu sais que le masque de la nuit est sur mon visage; sans cela, tu verrais une virginale couleur colorer ma joue, quand je songe aux paroles que tu m’as entendue dire cette nuit. Ah! je voudrais rester dans les convenances; je voudrais, je voudrais nier ce que j’ai dit. Mais adieu, les cérémonies! M’aimes-tu? Je sais que tu vas dire oui, et je te croirai sur parole. Ne le jure pas: tu pourrais trahir ton serment: les parjures des amoureux font, dit-on, rire Jupiter.. Oh! gentil Roméo, si tu m’aimes, proclame-le loyalement: et si tu crois que je me laisse trop vite gagner je froncerai le sourcil, et je serai cruelle, et je te dirai non, pour que tu me fasses la cour: autrement, rien au monde ne m’y déciderait... En vérité, beau Montague, je suis trop éprise, et tu pourrais croire ma conduite légère; mais crois-moi, gentilhomme, je me montrerai plus fidèle que celles qui savent mieux affecter la réserve. J’aurais été plus réservée, il faut que je l’avoue, si tu n’avais pas surpris, à mon insu, l’aveu passionné de mon amour: pardonne-moi donc et n’impute pas à une légèreté d’amour cette faiblesse que la nuit noire t’a permis de découvrir - Madame, je jure par cette lune sacrée qui argente toutes ces cimes chargées de fruits!... - Oh! ne jure pas par la lune, l’inconstante lune dont le disque change chaque mois, de peur que ton amour ne devienne aussi variable! - Par quoi dois-je jurer? - Ne jure pas du tout; ou, si tu le veux, jure par ton gracieux être, qui est le dieu de mon idolâtrie, et je te croirai. - Si l’amour profond de mon coeur.. - Ah! ne jure pas! Quoique tu fasses ma joie, je ne puis goûter cette nuit toutes les joies de notre rapprochement; il est trop brusque, trop imprévu, trop subit, trop semblable à l’éclair qui a cessé d’être avant qu’on ait pu dire: il brille!... Doux ami, bonne nuit! Ce bouton d’amour mûri par l’haleine de l’été, pourra devenir une belle fleur, à notre prochaine entrevue... Bonne nuit, bonne nuit! Puisse le repos, puisse le calme délicieux qui est dans mon sein, arriver à ton coeur! - Oh! vas-tu donc me laisser si peu satisfait? - Quelle satisfaction peux-tu obtenir cette nuit? - Le solennel échange de ton amour contre le mien. - Mon amour! je te l’ai donné avant que tu l’aies demandé. Et pourtant je voudrais qu’il fat encore à donner. - Voudrais-tu me le retirer? Et pour quelle raison, mon amour? - Rien que pour être généreuse et te le donner encore. Mais je désire un bonheur que j’ai déjà: ma libéralité est aussi illimitée que la mer, et mon amour aussi profond: plus je te donne, plus il me reste, car l’une et l’autre sont infinis. (On entend la voix de la nourrice) J’entends du bruit dans la maison. Cher amour, adieu! J’y vais, bonne nourrice!... Doux Montague, sois fidèle. Attends un moment, je vais revenir (Elle se retire de la fenêtre) - ô céleste, céleste nuit! J’ai peur, comme il fait nuit, que tout ceci ne soit qu’un rêve, trop délicieusement flatteur pour être réel. Juliette revient. - Trois mots encore, cher Roméo, et bonne nuit, cette fois! Si l’intention de ton amour est honorable, si ton but est le mariage, fais-moi savoir demain, par la personne que je ferai parvenir jusqu’à toi, en quel lieu et à quel moment tu veux accomplir la cérémonie, et alors je déposerai à tes pieds toutes mes destinées, et je te suivrai, monseigneur jusqu’au bout du monde! - Madame! - J’y vais! tout à l’heure! Mais si ton amèrepens ée n’est pas bonne, je te conjure... - Madame! - À l’Instant! J’y Vais!.., de cesser tes Instances et de me laisser à ma douleur.. J’enverrai demain. - Par le salut de mon âme... - Mille fois bonne nuit! (Elle quitte la fenêtre) - La nuit ne peut qu’empirer mille fois, dès que ta lumière lui manque... (Se retirant à pas lents ) L’amour court vers l’amour comme l’écolier hors de la classe; mais il s’en éloigne avec l’air accablé de l’enfant qui rentre à l’école. Juliette reparaît à la fenêtre. - Stt! Roméo! Stt!... Oh! que n’ai-je la voix du fauconnier pour réclamer mon noble tiercelet! Mais la captivité est enrouée et ne peut parler haut: sans quoi j’ébranlerais la caverne où Écho dort, et sa voix aérienne serait bientôt plus enrouée que la mienne, tant je lui ferais répéter le nom de mon Roméo! - C’est mon âme qui me rappelle par mon nom! Quels sons argentins a dans la nuit la voix de la bien-aimée! Quelle suave musique pour l’oreille attentive! - Roméo! - Ma mie? - Madame! - À quelle heure, demain, enverrai-je vers toi? - À neuf heures. - Je n’y manquerai pas! il y a vingt ans d’ici là. J’ai oublié pourquoi je t’ai rappelé. - Laisse-moi rester ici jusqu’à ce que tu t’en souviennes. - Je l’oublierai, pour que tu restes là toujours, me rappelant seulement combien j’aime ta compagnie. - Et je resterai là pour que tu l’oublies toujours, oubliant moi-même que ma demeure est ailleurs. - Il est presque jour. Je voudrais que tu fusses parti, mais sans t’éloigner plus que l’oiseau familier d’une joueuse enfant: elle le laisse voleter un peu hors de sa main, pauvre prisonnier embarrassé de liens, et vite elle le ramène en tirant le fil de soie, tant elle est tendrement jalouse de sa liberté! - Je voudrais être ton oiseau! - Ami, je le voudrais aussi, mais je te tuerais à force de caresses. Bonne nuit! bonne nuit! Si douce est la tristesse de nos adieux que je te dirais: bonne nuit! jusqu’à ce qu’il soit jour (Elle se retire) - Que le sommeil se fixe sur tes yeux et la paix dans ton coeur! Je voudrais être le sommeil et la paix, pour reposer si délicieusement! Je vais de ce pas à la cellule de mon père spirituel, pour implorer son aide et lui conter mon bonheur. (Il sort ) La cellule de frère Laurence. Entre Frère Laurence, portant un panier - L’aube aux yeux gris couvre de son sourire la nuit grimaçante, et diapre de lignes lumineuses les nuées d’Orient; l’ombre couperosée, chancelant comme un ivrogne, s’éloigne de la route du jour devant les roues du Titan radieux. Avant que le soleil, de son regard de flamme, ait ranimé le jour et séché la moite rosée de la nuit, il faut que je remplisse cette cage d’osier de plantes pernicieuses et de fleurs au suc précieux. La terre, qui est la mère des créatures, est aussi leur tombe; leur sépulcre est sa matrice même. Les enfants de toute espèce, sortis de son flanc, nous les trouvons suçant sa mamelle inépuisable; la plupart sont doués de nombreuses vertus; pas un qui n’ait son mérite, et pourtant tous différent! Oh! combien efficace est la grâce qui réside dans les herbes, dans les plantes, dans les pierres et dans leurs qualités intimes! Il n’est rien sur la terre de si humble qui ne rende à la terre un service spécial; il n’est rien non plus de si bon qui, détourné de son légitime usage, ne devienne rebelle à son origine et ne tombe dans l’abus. La vertu même devient vice, étant mal appliquée, et le vice est parfois ennobli par l’action. Entre Roméo. - Le Calice enfant de cette faible fleur recèle un poison et un cordial puissants: respirez-la, elle stimule et l’odorat et toutes les facultés; goûtez-la, elle frappe de mort et le coeur et tous les sens. Deux reines ennemies sont sans cesse en lutte dans l’homme comme dans la plante, la grâce et la rude volonté; et là ou la pire prédomine, le ver de la mort a bien vite dévoré la créature. - Bonjour père. - Bénédictine! Quelle voix matinale me Salue si doucement? Jeune fils, c’est signe de quelque désordre d’esprit, quand on dit adieu si tôt à son lit. Le souci fait le guet dans les yeux du vieillard, et le sommeil n’entre jamais où loge le souci. Mais là où la jeunesse ingambe repose, le cerveau dégagé, là règne le sommeil d’or. Je conclus donc de ta visite matinale que quelque grave perturbation t’a mis sur pied. Si cela n’est pas, je devine que notre Roméo ne s’est pas couché cette nuit. - Cette dernière conjecture est la vraie; mais mon repos n’en a été que plus doux. - Dieu pardonne au pécheur! Étais-tu donc avec Rosaline? - Avec Rosaline! Oh non, mon père spirituel: j’ai oublié ce nom, et tous les maux attachés à ce nom. - Voilà un bon fils...Mais où as-tu été alors? - Je vais te le dire et t’épargner de nouvelles questions. Je me suis trouvé à la même fête que mon ennemi: tout à coup cet ennemi m’a blessé, et je l’ai blessé à mon tour: notre guérison à tous deux dépend de tes secours et de ton ministère sacré. Tu le vois, saint homme, je n’ai pas de haine; car j’intercède pour mon adversaire comme pour moi. - Parle clairement, mon cher fils, et explique-toi sans détour: une confession équivoque n’obtient qu’une absolution équivoque. - Apprends-le donc tout net, j’aime d’un amour profond la fille charmante du riche Capulet. Elle a fixé mon coeur comme j’ai fixé le sien ; pour que notre union soit complète, il ne nous manque que d’être unis par toi dans le saint mariage. Quand, où et comment nous nous sommes vus, aimés et fiancés, je te le dirai chemin faisant; mais, avant tout, je t’en prie, consens à nous marier aujourd’hui même. - Par saint François! quel changement! Cette Rosaline que tu aimais tant, est-elle donc si vite délaissée? Ah! l’amour des jeunes gens n’est pas vraiment dans le coeur, il n’est que dans les yeux. Jésus Maria! Que de larmes pour Rosaline ont inondé tes joues blêmes! Que d’eau salée prodiguée en pure perte pour assaisonner un amour qui n’en garde pas même l’amère-goût! Le soleil n’a pas encore dissipé tes soupirs dans le ciel: tes gémissements passés tintent encore à mes vieilles oreilles. Tiens, il y a encore là, sur ta joue, la trace d’une ancienne larme, non essuyée encore! Si alors tu étais bien toim ême, si ces douleurs étaient bien les tiennes, toi et tes douleurs vous étiez tout à Rosaline; et te voilà déjà changé! Prononce donc avec moi cette sentence: les femmes peuvent faillir, quand les hommes ont si peu de force. - Tu m’as souvent reproché mon amour pour Rosaline. - Ton amour? Non, mon enfant, mais ton idolâtrie. - Et tu m’as dit d’ensevelir cet amour - Je ne t’ai pas dit d’enterrer un amour pour en exhumer un autre. - Je t’en prie, ne me gronde pas: celle que j’aime à présent me rend faveur pour faveur, et amour pour amour; l’autre n’agissait pas ainsi. - Oh! elle voyait bien que ton amour déclamait sa leçon avant même de savoir épeler. Mais viens, jeune volage, viens avec moi; une raison me décide à l’assister: cette union peut, par un heureux effet, changer en pure affection la rancune de vos familles. - Oh! partons: il y a urgence à nous hâter - Allons sagement et doucement: trébuche qui court vite. (Ils sortent) Une rue. Entrent Benvolio et Mercutio. - Où diable ce Roméo peut-il être? Est-ce qu’il n’est pas rentré cette nuit? - Non, pas chez son père; j’ai parlé à son valet. - Ah! cette pâle fille au coeur de pierre, cette Rosaline, le tourmente tant qu’à coup sûr il en deviendra fou. - Tybalt, le parent du vieux Capulet, lui a envoyé une lettre chez son père. - Un cartel, sur mon âme! - Roméo répondra. - Tout homme qui sait écrire peut répondre à une lettre. - C’est à l’auteur de la lettre qu’il répondra: provocation pour provocation. - Hélas! pauvre Roméo! il est déjà mort: poignardé par l’oeil noir d’une blanche donzelle, frappé à l’oreille par un chant d’amour atteint au beau milieu du coeur par la flèche de l’aveugle archerot... Est-ce là un homme en état de tenir tête à Tybalt? - Eh! qu’est-ce donc que ce Tybalt? - Plutôt le prince des tigres que des chats, je puis vous le dire. Oh! il est le courageux capitaine du point d’honneur Il se bat comme vous modulez un air observe les temps, la mesure et les règles, allonge piano, une, deux, trois, et vous touche en pleine poitrine. C’est un pourfendeur de boutons de soie, un duelliste, un duelliste, un gentilhomme de première salle, qui ferraille pour la première cause venue. (Il se met en garde et se fend. ) Oh! la botte immortelle! la riposte en tierce! touché! - Quoi donc? MERCUTIO, se relevant - Au diable ces merveilleux grotesques avec leur zézaiement, et leur affectation, et leur nouvel accent! (Changeant de voix) Jésus! la bonne lame! le bel homme! l’excellente putain! Ah! mon grand-père, n’est-ce pas chose lamentable que nous soyons ainsi harcelés par ces moustiques étrangers, par ces colporteurs de modes qui nous poursuivent de leurs pardonnez-moi, et qui, tant ils sont rigides sur leurs nouvelles formes, ne sauraient plus s’asseoir à l’aise sur nos vieux escabeaux? Peste soit de leurs bonjours et de leurs bonsoirs. Entre Roméo, rêveur - Voici Roméo! Voici Roméo! - N’ayant plus que les os! sec comme un hareng saur! Oh!pauvre chair quel triste maigre tu fais!... Voyons, donne-nous un peu de cette poésie dont débordait Pétrarque: comparée à ta dame, Laure n’était qu’une fille de cuisine, bien que son chantre sût mieux rimer que toi; Didon, une dondon; Cléopâtre, une gipsy; Hélène, une catin; Héro, une gourgandine; Thisbé, un oeil d’azur, mais sans éclat! Signor Roméo, bonjour! À votre culotte française le salut français!... Vous nous avez joués d’une manière charmante hier soir. - Salut à tous deux!... que voulez-vous dire? - Eh! vous ne comprenez pas? vous avez fait une fugue, une si belle fugue! - Pardon, mon cher Mercutio, j’avais une affaire urgente; et, dans un cas comme le mien, il est permis à un homme de brusquer la politesse. - Autant dire que, dans un cas comme le vôtre, un homme est forcé de fléchir le jarret pour... - Pour tirer sa révérence. - Merci. Tu as touché juste. - C’est l’explication la plus bienséante. - Sache que je suis la rose de la bienséance. - Fais-la-moi sentir. - La rose même! - Mon escarpin t’en offre la rosette! - Bien dit. Prolonge cette plaisanterie jusqu’à ce que ton escarpin soit éculé: quand il n’aura plus de talon, tu pourras du moins appuyer sur la pointe. - Plaisanterie de va-nu-pieds! - Au secours, bon Benvolio! mes esprits se dérobent. - Donne-leur du fouet et de l’éperon; sinon, je crie: victoire! - Si c’est à la course des oies que tu me défies, je me récuse: il y a de l’oie dans un seul de tes esprits plus que dans tous les miens... M’auriez-vous pris pour une oie? - Je ne t’ai jamais pris pour autre chose. - Je vais te mordre l’oreille pour cette plaisanterie-là. - Non. Bonne oie ne mord pas. - Ton esprit est comme une pomme aigre: il est à la sauce piquante. - N’est-ce pas ce qu’il faut pour accommoder l’oie grasse? - Esprit de chevreau! cela prête à volonté: avec un pouce d’ampleur on en fait long comme une verge. - Je n’ai qu’à prêter l’ampleur à l’oie en question, cela suffit; te voilà déclaré... grosse oie. (Ils éclatent de rire) - Eh bien, ne vaut-il pas mieux rire ainsi que de geindre par amour? Te voilà sociable à présent, te voilà redevenu Roméo; te voilà ce que tu dois être, de par l’art et de par la nature. Crois-moi, cet amour grognon n’est qu’un grand nigaud qui s’en va, tirant la langue, et cherchant un trou où fourrer sa... marotte. - Arrête-toi là, arrête-toi là. - Tu veux donc que j’arrête mon histoire à contre-poil? - Je craignais qu’elle ne fût trop longue. - Oh! tu te trompes: elle allait être fort courte, car je suis à bout et je n’ai pas l’intention d’occuper la place plus longtemps. - Voilà qui est parfait. Entrent la nourrice et Pierre. - Une voile! une voile! une voile! - Deux voiles! deux voiles! une culotte et un jupon. - Pierre! PIERRE - Voilà! - Mon éventail, Pierre. - Donne-le-lui, bon Pierre, qu’elle cache son visage, son éventail est moins laid. - Dieu vous donne le bonjour, mes gentilshommes! - Dieu vous donne le bonsoir ma gentille femme! - C’est donc déjà le soir? - Oui, déjà, je puis vous le dire, car l’index libertin du cadran est en érection sur midi. - Diantre de vous! quel homme êtes-vous donc? - Un mortel, gentille femme, que Dieu créa pour se faire injure à lui-même. - Bien répondu, sur ma parole! Pour se faire injure à lui-même, a-t-il dit... Messieurs, quelqu’un de vous saurait-il m’indiquer où je puis trouver le jeune Roméo? - Je puis vous l’indiquer: pourtant le jeune Roméo, quand vous l’aurez trouvé, sera plus vieux qu’au moment où vous vous êtes mise à le chercher Je suis le plus jeune de ce nom-là, à défaut d’un pire. - Fort bien! - C’est le pire qu’elle trouve fort bien! bonne remarque, ma foi, fort sensée, fort sensée. - Si vous êtes Roméo, monsieur, je désire vous faire une courte confidence. - Elle va le convier à quelque souper. - Une maquerelle! une maquerelle! une maquerelle! Taïaut! - Quel gibier as-tu donc levé? - Ce n’est pas précisément un lièvre, mais une bête à poil, rance comme la venaison moisie d’un pâté de carême. (Il chante)Un vieux lièvre faisandé. Quoiqu’il ait le poil gris, est un fort bon plat de carême Mais un vieux lièvre faisandé. A trop longtemps duré, s’il est moisi avant d’être fini. Roméo, venez-vous chez votre père? Nous y allons dîner. - Je vous suis. MERCUTIO, saluant la nourrice en chantant - Adieu, antique dame, adieu, madame, adieu, madame. (Sortent Mercutio et Benvolio) - Oui, Morbleu, adieu! Dites-moi donc quel est cet impudent fripier qui a débité tant de vilénies? - C’est un gentilhomme, nourrice, qui aime à s’entendre parler, et qui en dit plus en une minute qu’il ne pourrait en écouter en un mois. - S’il s’avise de rien dire contre moi, je le mettrai à la raison, fût-il vigoureux comme vingt freluquets de son espèce; et si je ne le puis moi-même, j’en trouverai qui y parviendront. Le polisson! le malotru! Je ne suis pas une de ses drôlesses; je ne suis pas une de ses femelles! (À Pierre) Et toi aussi, il faut que tu restes coi, et que tu permettes au premier croquant venu d’user de moi à sa guise! PIERRE - Je n’ai vu personne user de vous à sa guise. Si je l’avais vu, ma lame aurait bien vite été dehors, je vous le garantis. Je suis aussi prompt qu’un autre à dégainer quand je vois occasion pour une bonne querelle, et que la loi est de mon côté. - Vive Dieu! je suis si vexée que j’en tremble de tous mes membres!... Le polisson! le malotru!... De grâce, monsieur un mot! Comme je vous l’ai dit, ma jeune maîtresse m’a chargée d’aller à votre recherche... Ce qu’elle m’a chargée de vous dire, je le garde pour moi... Mais d’abord laissez-moi vous déclarer que, si vous aviez l’intention, comme on dit, de la mener au paradis des fous, ce serait une façon d’agir très grossière, comme on dit: car la demoiselle est si jeune! Si donc il vous arrivait de jouer double jeu avec elle, ce serait un vilain trait à faire à une demoiselle, et un procédé très mesquin. - Nourrice, recommande-moi à ta dame et maîtresse. Je te jure... - L’excellent coeur! Oui, ma foi, je le lui dirai. Seigneur! Seigneur! Elle va être bien joyeuse. - Que lui diras-tu, nourrice? Tu ne m’écoutes pas. - Je lui dirai, monsieur, que vous jurez, ce qui, à mon avis, est une action toute gentilhommière. - Dis-lui de trouver quelque moyen d’aller à confesse cette après-midi; c’est dans la cellule de frère Laurence qu’elle sera confessée et mariée. Voici pour ta peine. (Il lui offre sa bourse) - Non vraiment, monsieur, pas un denier! - Allons! il le faut, te dis-je. - Cette après-midi, monsieur? Bon, elle sera là. - Et toi, bonne nourrice, tu attendras derrière le mur de l’abbaye. Avant une heure, mon valet ira te rejoindre et t’apportera une échelle de corde: ce sont les haubans par lesquels je dois, dans le mystère de la nuit, monter au hunier de mon bonheur Adieu!... Recommandemoi à ta maîtresse. - Sur ce, que le Dieu du ciel te bénisse! Écoutez, monsieur - Qu’as-tu à me dire, ma chère nourrice? - Votre valet est-il discret? Vous connaissez sans doute le proverbe: Deux personnes, hormis une, peuvent garder un secret. - Rassure-toi: mon valet est éprouvé comme l’acier. - Bien, monsieur: ma maîtresse est bien la plus charmante dame... Seigneur! Seigneur!... Quand elle n’était encore qu’un petit être babillard!... Oh! il y a en ville un grand seigneur, un certain

Pâris, qui voudrait bien tâter du morceau; mais elle, la bonne âme, elle aimerait autant voir un crapaud, un vrai crapaud, que de le voir, lui. Je la fâche quelquefois quand je lui dis que

Pâris est l’homme qui lui convient le mieux: ah! je vous le garantis, quand je dis ça, elle devient aussi pâle que n’importe quel linge au monde... Romarin et Roméo commencent tous deux par la même lettre, n’est-ce pas? - Oui, nourrice. L’un et l’autre commencent par un R. Après? - Ah! vous dites ça d’un air moqueur. Un R, c’est bon pour le nom d’un chien, puisque c’est un grognement de chien... Je suis bien sûre que Roméo commence par une autre lettre... Allez, elle dit de si jolies sentences sur vous et sur le romarin, que cela vous ferait du bien de les entendre. - Recommande-moi à ta maîtresse. (Il sort) - Oui, mille fois!... Pierre! PIERRE - Voilà! - En avant, et lestement. (Ils sortent) Le jardin de Capulet. Entre Juliette. - L’horloge frappait neuf heures, quand j’ai envoyé la nourrice; elle m’avait promis d’être de retour en une demi-heure... Peut-être n’a-t-elle pas pu le trouver!... Mais non... Oh! elle est boiteuse! Les messagers d’amour devraient être des pensées, plus promptes dix fois que les rayons du soleil, qui dissipent l’ombre au-dessus des collines nébuleuses. Aussi l’amour est-il traîné par d’agiles colombes; aussi Cupidon a-t-il des ailes rapides comme le vent. Maintenant le soleil a atteint le sommet suprême de sa course d’aujourd’hui; de neuf heures à midi il y a trois longues heures, et elle n’est pas encore venue! Si elle avait les affections et le sang brûlant de la jeunesse, elle aurait le leste mouvement d’une balle; d’un mot je la lancerais à mon bien-aimé qui me la renverrait d’un mot. Mais ces vieilles gens, on les rendrait souvent pour des morts, à voir leur inertie, leur lenteur leur lourdeur et leur pâleur de plomb.

Entrent la nourrice et Pierre. - Mon Dieu, la voici enfin... ô nourrice de miel, quoi de nouveau? L’as-tu trouvé?... Renvoie cet homme. - Pierre, restez à la porte. (Pierre sort) - Eh bien, bonne, douce nourrice?... Seigneur! pourquoi as-tu cette mine abattue? Quand tes nouvelles seraient tristes, annonce-les-moi gaiement. Si tes nouvelles sont bonnes, tu fais tort à leur douce musique en me la jouant avec cet air aigre. - Je suis épuisée; laisse-moi respirer un peu. Ah! que mes os me font mal! Quelle course j’ai faite! - Je voudrais que tu eusses mes os, pourvu que j’eusse des nouvelles... Allons, je t’en prie, parle; bonne, bonne nourrice, parle. - Jésus! quelle hâte! Pouvez-vous pas attendre un peu? Voyez-vous pas que je suis hors d’haleine? - Comment peux-tu être hors d’haleine quand il te reste assez d’haleine pour me dire que tu es hors d’haleine? L’excuse que tu donnes à tant de délais est plus longue à dire que le récit que tu t’excuses de différer tes nouvelles sont-elles bonnes ou mauvaises? Réponds à cela; réponds d’un mot, et j’attendrai les détails. Édifiemoi: sont elles bonnes ou mauvaises? - Ma foi, vous avez fait là un pauvre choix: vous ne vous entendez pas à choisir un homme: Roméo, un homme? non. Bien que son visage soit le plus beau visage qui soit, il a la jambe mieux faite que tout autre; et pour la main, pour le pied, pour la taille, bien qu’il n’y ait pas grand chose à en dire, tout cela est incomparable... Il n’est pas la fleur de la courtoisie, pourtant je le garantis aussi doux qu’un agneau... Va ton chemin, fillette, sers Dieu... Ah ça! avez-vous dîné ici? - Non, non... Mais je savais déjà tout cela. Que dit-il de notre mariage? Qu’est-ce qu’il en dit? - Seigneur que la tête me fait mal! quelle tête j’ai! Elle bat comme si elle allait tomber en vingt morceaux...Et puis, d’un autre côté, mon dos... Oh! mon dos! mon dos! Méchant coeur que vous êtes de m’envoyer ainsi pour attraper ma mort à galoper de tous côtés! - En vérité, je suis fâchée que tu ne sois pas bien: chère, chère, chère nourrice, dis-moi, que dit mon bien aimé? - Votre bien-aimé parle en gentilhomme loyal, et courtois, et affable, et gracieux, et, j’ose le dire, vertueux... Où est votre mère? - Où est ma mère? Eh bien, elle est à la maison: où veux-tu qu’elle soit? Que tu réponds singulièrement! votre bien-aimé parle en gentilhomme loyal, où est votre mère? - Oh! Notre-Dame du bon Dieu! êtesvous à ce point brûlante? Pardine, échauffez-vous encore: est-ce là votre cataplasme pour mes pauvres os? Dorénavant, faites vos messages vous-même! - Que d’embarras!... Voyons, que dit Roméo? - Avez-vous permission d’aller à confesse aujourd’hui? - Oui - Eh bien, courez de ce pas à la cellule de frère Laurence: un mari vous y attend pour faire de vous sa femme. Ah bien! voilà ce fripon de sang qui vous vient aux joues: bientôt elles deviendront écarlates à la moindre nouvelle. Courez à l’église; moi, je vais d’un autre côté, chercher l’échelle par laquelle votre bien-aimé doit grimper jusqu’au nid de l’oiseau, dès qu’il fera nuit noire. C’est moi qui suis la bête de somme, et je m’épuise pour votre plaisir; mais, pas plus tard que ce soir, ce sera vous qui porterez le fardeau. Allons je vais dîner; courez vite à la cellule. - faite au bonheur suprême!... Honnête nourrice, adieu. (Elles sortent par des côtés différents) La cellule de frère Laurence. Entrent fière Laurence et Roméo. - Veille le ciel sourire à cet acte pieux, et puisse l’avenir ne pas nous le reprocher par un chagrin! - Amen! amen! Mais viennent tous les chagrins possibles, ils ne sauraient contrebalancer le bonheur que me donne la plus courte minute passée en sa présence. Joins seulement nos mains avec les paroles saintes, et qu’alors la mort, vampire de l’amour, fasse ce qu’elle ose: c’est assez que Juliette soit mienne! - Ces joies violentes ont des fins violentes, et meurent dans leur triomphe: flamme, et poudre elles se consument en un baiser Le plus doux miel devient fastidieux par sa suavité même, et détruit l’appétit par le goût: aime donc modérément: modéré est l’amour durable: la précipitation n’atteint pas le but plus tôt que la lenteur. Entre Juliette. - Voici la dame! Oh! jamais un pied aussi léger n’usera la dalle éternelle: les amoureux pourraient chevaucher sur ces fils de la Vierge qui flottent au souffle ardent de l’été, et ils ne tomberaient pas: si légère est toute vanité! - Salut à mon vénérable confesseur! - Roméo te remerciera pour nous deux, ma fille. - Je lui envoie le même salut! Sans quoi ses remerciements seraient immérités. - Ah! Juliette, si ta joie est à son comble comme la mienne, et si, plus habile que moi, tu peux la peindre, alors parfume de ton haleine l’air qui nous entoure, et que la riche musique de ta voix exprime le bonheur idéal que nous fait ressentir à tous deux une rencontre si chère. - Le sentiment, plus riche en impressions qu’en paroles, est fier de son essence, et non des ornements: indigents sont ceux qui peuvent compter leurs richesses; mais mon sincère amour est parvenu à un tel excès que je ne saurais évaluer la moitié de mes trésors. - Allons, venez avec moi, et nous aurons bientôt fait; sauf votre bon plaisir, je ne vous laisserai seuls que quand la sainte Église vous aura incorporés l’un à l’autre. (Ils sortent)

TROISIEME ACTE - La promenade du Cours près de la porte des Borsari. Entrent Mercutio, Benvolio, un page et des valets. - Je t’en prie, bon Mercutio, retirons-nous; la journée est chaude; les Capulets sont dehors, et, si nous les rencontrons, nous ne pourrons pas éviter une querelle: car, dans ces jours de chaleur, le sang est furieusement excité! - Tu m’as tout l’air d’un de ces gaillards qui, dès qu’ils entrent dans une taverne, me flanquent leur épée sur la table en disant: Dieu veuille que je n’en aie pas besoin! et qui à peine la seconde rasade a-t-elle opéré, dégainent contre le cabaretier sans qu’en réalité il en soit besoin. - Moi! j’ai l’air d’un de ces gaillards-là? - Allons, allons, tu as la tête aussi chaude que n’importe quel drille d’Italie; personne n’a plus d’emportement que toi à prendre de l’humeur et personne n’est plus d’humeur à s’emporter - Comment cela? - Oui, s’il existait deux êtres comme toi, nous n’en aurions bientôt plus un seul, car l’un tuerait l’autre. Toi! mais tu te querelleras avec un homme qui aura au menton un poil de plus ou de moins que toi! Tu te querelleras avec un homme qui fera craquer des noix, par cette unique raison que tu as l’oeil couleur noisette: il faut des yeux comme les tiens pour découvrir là un grief! Ta tête est pleine de querelles, comme l’oeuf est plein du poussin; ce qui ne l’empêche pas d’être vide, comme l’oeuf cassé, à force d’avoir été battue à chaque querelle. Tu tes querellé avec un homme qui toussait dans la rue, parce qu’il avait réveillé ton chien endormi au soleil. Un jour, n’as-tu pas cherché noise à un tailleur parce qu’il portait un pourpoint neuf avant Pâques, et à un autre parce qu’il attachait ses souliers neufs avec un vieux ruban? Et c’est toi qui me fais un sermon contre les querelles! - Si j’étais aussi querelleur que toi, je céderais ma vie en nue-propriété au premier acheteur qui m’assurerait une heure et quart d’existence. - En nue-propriété! Voilà qui serait propre! (Entrent tybalt, Pétruchio et quelques partisans) - Sur ma tête, voici les Capulets. - Par mon talon, je ne m’en soucie pas. TYBALT, à ses amis - Suivez-moi de près, car je vais leur parler. (À Mercutio et à Benvolio) Bonsoir messieurs: un mot à l’un de vous. - Rien qu’un mot? Accouplez-le à quelque chose: donnez le mot et le coup. - Vous m’y trouverez assez disposé, messire, pour peu que vous m’en fournissiez l’occasion. - Ne pourriez-vous pas prendre l’occasion sans qu’on vous la fournît? - Mercutio, tu es de concert avec Roméo... - De concert! Comment! nous prends-tu pour des ménestrels? Si tu fais de nous des ménestrels, prépare toi à n’entendre que désaccords. (Mettant la main sur son épée) Voici mon archet; voici qui vous fera danser Sangdieu, de concert! - Nous parlons ici sur la promenade publique; ou retirons-nous dans quelque lieu écarté, ou raisonnons froidement de nos griefs, ou enfin séparonsnous. Ici tous les yeux se fixent sur nous. - Les yeux des hommes sont faits pour voir: laissons-les se fixer sur nous: aucune volonté humaine ne me fera bouger, moi! TYBALT, à Mercutio - Allons, la paix soit avec vous, messire! (Montrant Roméo) Voici mon homme. - Je veux être pendu, messire, si celui-là porte votre livrée: Morbleu, allez sur le terrain, il sera de votre suite; c’est dans ce sens-là que votre seigneurie peut l’appeler son homme. - Roméo, l’amour que je te porte ne me fournit pas de terme meilleur que celui-ci: Tu es un infâme! - Tybalt, les raisons que j’ai de t’aimer me font excuser la rage qui éclate par un tel salut... Je ne suis pas un infâme... Ainsi, adieu: je vois que tu ne me connais pas. (Il va pour sortir) - Enfant, ceci ne saurait excuser les injures que tu m’as faites: tourne-toi donc, et en garde! - Je proteste que je ne t’ai jamais fait injure, et que je larme d’une affection dont tu n’auras idée que le jour où tu en connaîtras les motifs... Ainsi, bon Capulet... Ce nom m’est aussi cher que le mien, tiens-toi pour satisfait. - ô froide, déshonorante, ignoble soumission! Une estocade pour réparer cela! (Il met l’épée à la main) Tybalt, tueur de rats, voulez-vous faire un tour? - Que veux-tu de moi? - Rien, bon roi des chats, rien qu’une de vos neuf vies; celle-là, j’entends m’en régaler, me réservant, selon votre conduite future à mon égard, de mettre en hachis les huit autres. Tirez donc vite votre épée par les oreilles, ou, avant qu’elle soit hors de l’étui, vos oreilles sentiront la mienne. TYBALT, l’épée à la main - Je suis à vous. - Mon bon Mercutio, remets ton épée. MERCUTIO, à Tybalt - Allons, messire, votre meilleure passe! (Ils se battent) - Dégaine, Benvolio, et abattons leurs armes... Messieurs, par pudeur, reculez devant un tel outrage: Tybalt! Mercutio! Le prince a expressément interdit les rixes dans les rues de Vérone. Arrêtez, Tybalt! cher Mercutio! (Roméo étend son épée entre les combattants. Tybalt atteint Mercutio par-dessous le bras de Roméo et s’enfuit avec ses partisans) - Je suis blessé... Malédiction sur les deux maisons! Je suis expédié... Il est parti! Est-ce qu’il n’a rien? (Il chancelle) BENVOLIO, soutenant Mercutio - Quoi, es-tu blessé? - Oui, oui, une égratignure, une égratignure, Morbleu, c’est bien suffisant... Où est mon page? Maraud, va me chercher un chirurgien. (Le page sort) - Courage, ami: la blessure ne peut être sérieuse. - Non, elle n’est pas aussi profonde qu’un puits, ni aussi large qu’une porte d’église; mais elle est suffisante, elle peut compter: demandez à me voir demain, et, quand vous me retrouverez, j’aurai la gravité que donne la bière. Je suis poivré, je vous le garantis, assez pour ce bas monde... Malédiction sur vos deux maisons!... Moi, un homme, être égratigné à mort par un chien, un rat, une souris, un chat! par un fier-à-bras, un gueux, un maroufle qui ne se bat que par règle d’arithmétique! (À Roméo) Pourquoi diable vous êtes-vous mis entre nous? J’ai reçu le coup par-dessous votre bras. - J’ai cru faire pour le mieux. - Aide-moi jusqu’à une maison, Benvolio, ou je vais défaillir...Malédiction sur vos deux maisons! Elles ont fait de moi de la viande à vermine... Oh! j’ai reçu mon affaire, et bien à fond... Vos maisons! (Mercutio sort, soutenu par Benvolio) - Donc un bon gentilhomme, le proche parent du prince, mon intime ami, a reçu le coup mortel pour moi, après l’outrage déshonorant fait à ma réputation par Tybalt, par Tybalt, qui depuis une heure est mon cousin!... ô ma douce Juliette, ta beauté m’a efféminé; elle a amolli la trempe d’acier de ma valeur

Rentre Benvolio. - ô Roméo, Roméo! le brave Mercutio est mort. Ce galant esprit a aspiré la nuée, trop tôt dégoûté de cette terre. - Ce jour fera peser sur les jours à venir sa sombre fatalité: il commence le malheur, d’autres doivent l’achever. Rentre Tybalt. - Voici le furieux Tybalt qui revient. - Vivant! triomphant! et Mercutio tué! Remonte au ciel, circonspecte indulgence, et toi, furie à l’oeil de flamme, sois mon guide maintenant! Ah! Tybalt, reprends pour toi ce nom d’infâme que tu m’as donné tout à l’heure: l’âme de Mercutio n’a fait que peu de chemin au-dessus de nos têtes, elle attend que la tienne vienne lui tenir compagnie. Il faut que toi ou moi, ou tous deux, nous allions le rejoindre. - Misérable enfant, tu étais son camarade icibas: c’est toi qui partiras d’ici avec lui. - Voici qui en décidera. (Ils se battent. Tybalt tombe.) - Fuis, Roméo, va-t’en! Les citoyens sont sur pied, et Tybalt est tué... Ne reste pas là stupéfait. Le prince va te condamner à mort, si tu es pris... Hors d’ici! va-t’en! fuis! - Oh! je suis le bouffon de la fortune! - Qu’attends-tu donc? (Roméo s’enfuit) Entre une foule de citoyens armés. - Par où s’est enfui celui qui a tué Mercutio? Tybalt, ce meurtrier par où s’est-il enfui? - Ce Tybalt, le voici à terre! - Debout, monsieur, suivez-moi: je vous somme de m’obéir au nom du prince. Entrent le prince et sa suite, Montague, Capulet, lady Montague, lady Capulet et d’autres. - Ou sont les vins provocateurs de cette rixe? - ô noble prince, je puis te révéler toutes les circonstances douloureuses de cette fatale querelle. (Montrant le corps de Tybalt) Voici l’homme qui a été tué par le jeune Roméo, après avoir tué ton parent, le jeune Mercutio. - Tybalt, mon neveu!... Oh! l’enfant de mon frère! Oh! prince!... Oh! mon neveu!... mon mari! C’est le sang de notre cher parent qui a coulé!... Prince, si tu es juste, verse le sang des Montagues pour venger notre sang... Oh! mon neveu! mon neveu! - Benvolio, qui a commencé cette rixe? - Tybalt, que vous voyez ici, tué de la main de Roméo. En vain Roméo lui parlait sagement, lui disait de réfléchir à la futilité de la querelle, et le mettait en garde contre votre auguste déplaisir... Tout cela, dit d’une voix affable, d’un air calme, avec l’humilité d’un suppliant agenouillé, n’a pu faire trêve à la fureur indomptable de Tybalt, qui, sourd aux paroles de paix, a brandi la pointe de son épée contre la poitrine de l’intrépide Mercutio. Mercutio, tout aussi exalté, oppose le fer au fer dans ce duel à outrance; avec un dédain martial, il écarte d’une main la froide mort et de l’autre la retourne contre Tybalt, dont la dextérité la lui renvoie; Roméo leur crie: Arrêtez, amis! amis, séparez-vous! et, d’un geste plus rapide que sa parole, il abat les pointes fatales. Au moment où il s’élance entre eux, passe sous son bras même une botte perfide de Tybalt qui frappe mortellement le fougueux Mercutio. Tybalt s’enfuit alors, puis tout à coup revient sur Roméo, qui depuis un instant n’écoute plus que la vengeance. Leur lutte a été un éclair; car, avant que j’aie pu dégainer pour les séparer le fougueux Tybalt était tué. En le voyant tomber, Roméo s’est enfui. Que Benvolio meure si telle n’est pas la vérité! - Il est parent des Montagues; l’affection le fait mentir, il ne dit pas la vérité! Une vingtaine d’entre eux se sont ligués pour cette lutte criminelle, et il a fallu qu’ils fussent vingt pour tuer un seul homme! Je demande justice, fais-nous justice, prince. Roméo a tué Tybalt; Roméo ne doit plus vivre. - Roméo a tué Tybalt, mais Tybalt a tué Mercutio: qui maintenant me payera le prix d’un sang si cher? - Ce ne doit pas être Roméo, prince, il était l’ami de Mercutio. Sa faute n’a fait que terminer ce que la loi eût tranché, la vie de Tybalt. - Et, pour cette offense, nous l’exilons sur-lechamp. Je suis moi-même victime de vos haines; mon sang coule pour vos brutales disputes; mais je vous imposerai une si rude amende que vous vous repentirez tous du malheur dont je souffre. Je serai sourd aux plaidoyers et aux excuses; ni larmes ni prières ne rachèteront les torts; elles sont donc inutiles. Que Roméo se hâte de partir; l’heure où on le trouverait ici serait pour lui la dernière. Qu’on emporte ce corps et qu’on défère à notre volonté: la clémence ne fait qu’assassiner en pardonnant à ceux qui tuent.

Le jardin de Capulet. Entre Juliette. - Retournez au galop, coursiers aux pieds de flamme, vers le logis de Phébus; déjà un cocher comme Phaéton vous aurait lancés dans l’ouest et aurait ramené la nuit nébuleuse... Étends ton épais rideau, nuit vouée à l’amour, que les yeux de la rumeur se ferment et que Roméo bondisse dans mes bras, ignoré, inaperçu! Pour accomplir leurs amoureux devoirs, les amants y voient assez à la seule lueur de leur beauté; et, si l’amour est aveugle, il s’accorde d’autant mieux avec la nuit... Viens, nuit solennelle, matrone au sobre vêtement noir apprendsmoi à perdre, en la gagnant, cette partie qui aura pour enjeux deux virginités sans tache; cache le sang hagard qui se débat dans mes joues, avec ton noir chaperon, jusqu’à ce que le timide amour devenu plus hardi, ne voie plus que chasteté dans l’acte de l’amour! À moi, nuit! Viens, Roméo, viens: tu feras le jour de la nuit, quand tu arriveras sur les ailes de la nuit, plus éclatant que la neige nouvelle sur le dos du corbeau. Viens, gentille nuit; viens, chère nuit au front noir donne moi mon Roméo, et, quand il sera mort, prends-le et coupe le en petites étoiles, et il rendra la face du ciel si splendide que tout l’univers sera amoureux de la nuit et refusera son culte à l’aveuglant soleil... Oh! j’ai acheté un domaine d’amour mais je n’en ai pas pris possession, et celui qui m’a acquise n’a pas encore joui de moi. Fastidieuse journée, lente comme la nuit l’est, à la veille d’une fête, pour l’impatiente enfant qui a une robe neuve et ne peut la mettre encore! Oh! voici ma nourrice... Entre la nourrice, avec une échelle de corde. - Elle m’apporte des nouvelles; chaque bouche qui me parle de Roméo, me parle une langue céleste... Eh bien, nourrice, quoi de nouveau?... Qu’as-tu là? l’échelle de corde que Roméo t’a dit d’apporter? - Oui, oui, l’échelle de corde! (Elle laisse tomber l’échelle avec un geste de désespoir) - Mon Dieu! que se passe-t-il? Pourquoi te tordre ainsi les mains? - Ah! miséricorde! il est mort, il est mort, il est mort! Nous sommes perdues, madame, nous sommes perdues! Hélas! quel jour! C’est fait de lui, il est tué, il est mort! - Le Ciel a-t-il pu être aussi cruel? - Roméo l’a pu, sinon le ciel... ô Roméo! Roméo! Qui l’aurait jamais cru? Roméo! - Quel démon es-tu pour me torturer ainsi? C’est un supplice.à faire rugir les damnés de l’horrible enfer Est-ce que Roméo s’est tué? Dis-moi oui seulement, et ce simple oui m’empoisonnera plus vite que le regard meurtrier du basilic. Je cesse d’exister s’il me faut ouïr ce oui, et si tu peux répondre: oui, les yeux de Roméo sont fermés! Est-il mort? dis oui ou non, et qu’un seul mot décide de mon bonheur ou de ma misère! - J’ai vu la blessure, je l’ai vue de mes yeux... Par la croix du Sauveur.. là, sur sa mâle poitrine... Un triste cadavre, un triste cadavre ensanglanté, pâle, pâle comme la cendre, tout couvert de sang, de sang caillé... À le voir je me suis évanouie. - Oh! renonce, mon coeur; pauvre failli, fais banqueroute à cette vie! En prison, mes yeux! Fermezvous à la libre lumière! Terre vile, retourne à la terre, cesse de te mouvoir, et, Roméo et toi, affaissez-vous dans le même tombeau. - ô Tybalt, Tybalt, le meilleur ami que j’eusse! ô courtois Tybalt! honnête gentilhomme! Faut-il que j’aie vécu pour te voir mourir! - Quel est cet ouragan dont les rafales se heurtent? Roméo est-il tué et Tybalt est-il mort? Mon cher cousin, et mon mari plus cher! Alors, que sonne la trompette terrible du dernier jugement! Car qui donc est vivant, si ces deux-là ne sont plus? - Tybalt n’est plus, et Roméo est banni! Roméo, qui l’a tué, est banni. - ô mon Dieu! Est-ce que la main de Roméo a versé le sang de Tybalt? - Oui, oui, hélas! oui. - ô coeur reptile caché sous la beauté en fleur! Jamais dragon occupa-t-il une caverne si splendide! Gracieux amant! démon angélique! corbeau aux plumes de colombe! agneau ravisseur de loups! méprisable substance d’une forme divine! Juste l’opposé de ce que tu sembles être justement, saint damné, noble misérable! ô nature, à quoi réservais-tu l’enfer quand tu reléguas l’esprit d’un démon dans le paradis mortel d’un corps si exquis? Jamais livre contenant aussi vile rapsodie fut-il si bien relié? Oh! que la perfidie habite un si magnifique palais! - Il n’y a plus à se fier aux hommes; chez eux ni bonne foi, ni honneur ce sont tous des parjures, tous des traîtres, tous des vauriens, tous des hypocrites... Ah! où est mon valet? Vite, qu’on me donne de l’eau-devie! Ces chagrins, ces malheurs, ces peines me font vieillir. Honte à Roméo! - Que ta langue se couvre d’ampoules après un pareil souhait! Il n’est pas né pour la honte, lui. La honte serait honteuse de siéger sur son front; car c’est un trône où l’honneur devrait être couronné monarque absolu de l’univers. Oh! quel monstre j’étais de l’outrager.ainsi! - Pouvez-vous dire du bien de celui qui a tué votre cousin? - Dois-je dire du mal de celui qui est mon mari? Ah! mon pauvre seigneur, quelle est la langue qui caressera ta renommée, quand moi, ton épousée depuis trois heures, je la déchire? Mais pourquoi, méchant, as-tu tué mon cousin? C’est que, sans cela, ce méchant cousin aurait tué mon Roméo! Arrière, larmes folles, retournez à votre source naturelle: il n’appartient qu’à la douleur, ce tribut que par méprise vous offrez à la joie. Mon mari, que Tybalt voulait tuer, est vivant; et Tybalt, qui voulait tuer mon mari, est mort. Tout cela est heureux: pourquoi donc pleurer?... Ah! il y a un mot, plus terrible que la mort de Tybalt, qui m’a assassinée! je voudrais bien l’oublier, mais, hélas! il pèse sur ma mémoire comme une faute damnable sur l’âme du pécheur. Tybalt est mort et Roméo est... banni. Banni! ce seul mot banni a tué pour moi dix mille Tybalt. Que Tybalt mourût, c’était un malheur suffisant, se fût-il arrêté là. Si même le malheur inexorable ne se plaît qu’en compagnie, s’il a besoin d’être escorté par d’autres catastrophes, pourquoi, après m’avoir dit: Tybalt est mort, n’a-t-elle pas ajouté: Ton père aussi, ou ta mère aussi, ou même ton père et ta mère aussi? Cela m’aurait causé de tolérables angoisses. Mais, à la suite de la mort de Tybalt, faire surgir cette arrière-garde: Roméo est banni, prononcer seulement ces mots, c’est tuer c’est faire mourir à la fois père, mère, Tybalt, Roméo et Juliette! Roméo est banni! Il n’y a ni fin, ni limite, ni mesure, ni borne à ce mot meurtrier! Il n’y a pas de cri pour rendre cette douleur là. Mon père et ma mère, où sont-ils, nourrice? - Ils pleurent et sanglotent sur le corps de Tybalt. Voulez-vous aller près d’eux? Je vous y conduirai. - Ils lavent ses blessures de leurs larmes! Les miennes, je les réserve, quand les leurs seront séchées, pour le bannissement de Roméo. Ramasse ces cordes... Pauvre échelle, te voilà déçue comme moi, car Roméo est exilé: il avait fait de toi un chemin jusqu’à mon lit; mais, restée vierge, il faut que je meure dans un virginal veuvage. À moi, cordes! à moi, nourrice! je vais au lit nuptial, et au lieu de Roméo, c’est le sépulcre qui prendra ma virginité. - Courez à votre chambre; je vais trouver Roméo pour qu’il vous console... Je sais bien où il est... Entendez-vous, votre Roméo sera ici cette nuit; je vais à lui; il est caché dans la cellule de Laurence. - Oh! trouve-le! Remets cet anneau à mon fidèle chevalier, et dis-lui de venir me faire ses derniers adieux. La cellule de frère Laurence. Entrent fière Laurence, puis Roméo. Le jour baisse. - Viens, Roméo; viens, homme sinistre; l’affliction s’est enamourée de ta personne, et tu es fiancé à la calamité. - Quoi de nouveau, mon père? Quel est l’arrêt du prince? Quel est le malheur inconnu qui sollicite accès près de moi? - Tu n’es que trop familier avec cette triste société, mon cher fils. Je viens rapprendre l’arrêt du prince. - Quel arrêt, plus doux qu’un arrêt de mort, a-t-il pu prononcer? - Un jugement moins rigoureux a échappé à ses lèvres: il a décidé, non la mort, mais le bannissement du corps. - Ah! le bannissement! Par pitié, dis la mort! L’exil a l’aspect plus terrible, bien plus terrible que la mort.

Ne dis pas le bannissement! - Tu es désormais banni de Vérone. Prends courage; le monde est grand et vaste. - Hors des murs de Vérone, le monde n’existe pas; il n’y a que purgatoire, torture, enfer, même. être banni d’ici, c’est être banni du monde, et cet exil-là, c’est la mort. Donc le bannissement, c’est la mort sous un faux nom. En appelant la mort bannissement, tu me tranches la tête avec une hache d’or, et tu souris au coup qui me tue! - ô péché mortel! ô grossière ingratitude! Selon notre loi, ta faute, c’était la mort; mais le bon prince, prenant ton parti, a tordu la loi, et à ce mot sombre,